Hosen

Von Laura Müller-Hennig

Ich lief durch die Einkaufszone, es war nicht viel los. Ein junger Mann kam mir entgegen. Ich nahm ihn kaum wahr, aber dann streckte er plötzlich den Arm aus und griff nach einem Kleiderständer, der vor einem Laden stand. Er schnappte sich mehrere Hosen samt Bügel und rannte los. Drückte die Bügel fest an die Brust, sie klapperten. Hielt den Rücken ganz gerade. Rannte mich fast um. Ich wich aus, und er verschwand um die Ecke.

Keiner außer mir hatte etwas bemerkt. Wirklich keiner. Kurz stand ich da, war überrascht, und dann, aus einer Laune heraus, drehte ich um, und folgte ihm.

Ich kam in den Hinterhof eines Restaurants. Erwartete nichts, aber ich entdeckte ihn sofort: Er stand im Halbdunkel, neben einer Mülltonne. Rauchte. Wir waren allein. Er stand da, als sei nichts gewesen: die Schultern nach vorne gekippt, die Arme locker, den Kopf zur Seite geneigt, nicht einmal außer Atem. Er bemerkte mich, spannte sich an, sein Blick fragend. Ich ging auf ihn zu, stellte mich neben ihn und bat ihn um eine Zigarette. Er gab mir eine und entspannte sich wieder. Wir rauchten. Schweigend. Von der Seite musterte ich sein Gesicht: nichts Besonderes, die Wangen glatt wie die eines jungen Mannes, aber seine strengen Züge machten ihn älter. Nur unser Auspusten des Rauches war zu hören, sonst war es still. Als er aufgeraucht hatte, nickte er mir zu und ging. Ich wartete kurz, dann öffnete ich die Tonne. Da lagen die Hosen, zwischen Müllsäcken und Essensresten. Eine hatte sich schon mit Soße vollgesogen.

Auf dem Rückweg dachte ich noch eine Weile daran, wie wir dagestanden und zusammen geraucht hatten.